🇸🇪 Skrivet på svenska
En blåsig höstdag, när regnet smattrar mot fönstren och världen utanför verkar försvinna i gråtoner, sätter jag mig i min favoritfåtölj vid fönstret. Ångan ringlar sig upp från min kopp kaffe – en blandning av rostade bönor och subtil bitterhet som blandas med lavendelluftafräscharna i min lägenhet. I bakgrunden spelar radion mjukt franska chansons, vilket verkligen fulländar den avslappnade atmosfären.
På det lilla träbordet bredvid mig ligger en bok, den sortens bok som man inte läser utan upplever. Sidorna är lätt gulnade, omslaget slitet. Medan jag läser går tiden långsammare. Inte för att klockan står still, utan för att jag för en stund undkommer dess grepp. Orden för mig till en annan dimension. Jag känner hur min andning blir djupare och mina axlar sjunker.
Sedan, utan att jag märker det, stöter jag emot koppen. Kaffet rinner över kanten på stolen och lämnar en fläck på ett gammalt anteckningsblock. Ilskan börjar koka, men jag lyckas hålla tillbaka den. Sorgset tittar jag på kaffeflecken som sakta sprider sig som en blomma. Förvånad ser jag oväntat något vackert. Jag tar en penna och ritar konturerna, ger det form. Det blir något – inte ett misstag, utan en upptäckt. Kaffeflekar som ser ut som konst. Kanske är det det som är skönhet: något som uppstår när man inte förväntar sig det.
Regnet upphör för en stund. En solstråle bryter igenom molntäcket och träffar precis boken, fläcken, min hand. Allt stämmer. Inte storslaget, inte medryckande, men precis tillräckligt. Ett litet ögonblick där allt faller på plats: doften av kaffe, berättelsen i mina händer, den ofullkomliga konsten på papper, tystnaden som inte kräver något utan ger ett perfekt leende.
ours Bamse
Verwijzingen / References / Renvois / Henvisninger / Hänvisningar:
🇳🇱 Hetzelfde verhaal geschreven in het Nederlands
🇺🇸 The same story written in English
🇫🇷 La même histoire écrite en français